Paredes

El cautiverio me hace delirar,

estas cuatro paredes hacen que por mi mente

pasen escenas muy fuera de mi realidad,

mi pecho se contrae,

se pone nervioso,

se siente tan real,

verídico,

que cuando despierto miro a mi alrededor,

averiguando si sigo en el mismo lugar,

si lo he vivido de verdad,

respiro profundo,

me levanto de la cama,

me sereno,

vuelvo a mi acobijo,

perpleja observo la oscuridad y veo que se

asoman extrañas formas,

siluetas abstractas,

líneas, puntos brillantes,

de muchos colores,

moviéndose a paso de reloj,

estas formas aparecen para darme una premonición,

en mis sueños que son delirios,

causado por estas cuatro paredes,

en mi cautiverio.

Karlen Chacín. 2020.

No soy igual

Me dices que soy igual a todos,

igual a aquellos que sólo padecen de los bolsillos,

que lloran por la pérdida de una décima en su cuenta,

que sangran sus oídos al decirles la verdad,

que golpean su pecho cuando quebrantan su orgullo,

que deambulan sin ánimo por los desamores continuos.

Afirmas que sólo me basta una lata de cervezas

y unas sentaderas carnosas para morder a media noche,

que golpear me da placer e insultarte

me lleva al éxtasis puro.

No, no soy igual a ellos,

soy aquel que medita tus silencios,

que razona tus mensajes,

que endulza tus oídos con poesía de Neruda

y Benedetti los domingos,

soy ese tonto que no sabe lo que hace,

que se acompleja ante tu belleza,

que le sudan las manos cuando te toca,

que le cuesta dar un paso sin tropezar.

Pues si,

soy ese idiota que conversa con la luna,

le hablo de ti,

de las estrellas que emigraron a tu mirada,

de los tantos besos que me has dado,

que me das,

y me darás cuando cese el orgullo,

cuando el cauce del odio se duerma ante el amor,

ante las caricias de un simple mortal,

que sólo te visita porque siente 

que el mañana le parece espantoso,

y su presente es similar a un campo de batalla,

la cual puede ganar si logra conquistar tus labios,

si logra huir de este infierno 

y perderse en el cielo de tu corazón,

en la gloria de tus brazos.

Y justo ahí,

a pocos pasos,

me verás como un chico diferente,

y no un imbécil como todos.

Jean B. For G. Septiembre, 2020.  

 

Mirada a la corriente

 

Me encontraba asomado en tu ventana,

cuando decidí aferrarme al goteo excesivo de la lluvia

que caía en consonancia con los sueños,

sueños que se apagan de forma repentina y absurda,

sin explicación alguna,

pero en fin, son sólo sueños.

Yo vendé los ojos de mis angustias,

y dejé que aquella nostálgica e incomprensible

melodía me acariciara cuantas veces fuera necesario,

me arropaba con su aura divina mientras le suplicaba

con tal angustia desaparecer mi mente,

depurarla de los malos momentos,

los deseos reprimidos y esas

situaciones que no podían visitar tu corazón,

que debían permanecer ocultas,

inéditas ante la sociedad,

es por ello que las convertí en sueños,

y dejé que se alejaran cual navegante

que sucumbe a la marea.

De esa manera fue que pude volver a verte,

llenarte de besos,

abrazarte sin que el peso de la culpa

me cortara las manos y asesinara

mi corazón a causa de una traición efímera,

que seguirá mis pasos como hoja 

entre la corriente del río.

Jean Brito. For G. Agosto,2020

Estética

Descubrirte al escuchar cada sílaba,

al mirarte en los ojos del otro,

en los pasos andados por la lucha,

en el sístole y diástole de la vida.

Descubrirte en las lejanas luces del barrio,

en el grito de un camionetero,

en la ventana de un buhonero que deambula,

en la puta que se vende,

en el transexual de la esquina,

en el maricón de la clase.

Descubrirte en la canción necesaria,

en las mujeres reprimidas,

en la mano tendida del pobre pidiendo un bolívar,

en las mujeres que se excitan,

en los hombres que callan.

En la transición de las cosas que es todo y es nada,

descubrirte en las avenidas, 

en las calles y veredas,

en las escaleras empinadas 

llenas de lenguaje popular:

coño, marico, mamaguebo.

Descubrirte en las madrugadas constantes,

en los atardeceres citadinos y playeros,

en las noches oscuras y luminosas,

en los calores de los valles 

y en el frío de los hospitales.

Descubrirte en el salón de clases,

en los cafés imprevistos,

en las palabras amigas,

en las hojas que reciclan.

Descubrirte en el caer del agua,

en la luz de los carros,

en la carcajada del otro,

en el parrillero de la moto 

y en el motorizado.

Descubrirte en vientres de trece años hechos madres,

en madres de treinta años convertidas en abuelas,

en madres solteras, 

en hijos e hijas sin madres ni padres,

en padres sin responsabilidades.

Descubrirte en techos de colores,

en casas tricolores,

en verbos sin acciones,

en rojos y azules, en blancos y negros,

timotocuicas, caribes y waraos.

Descubrirte en el humo,

en el tabaco, las velas,

en el espiritismo,

en Yaracuy.

Descubrirte en el ritmo,

en el ardor de los homosapiens, 

en las largas colas y en la afluencia masiva.

Descubrirte en el metro,

en el tacto del otro,

en el olor y sudor de su cuerpo 

que anuncia trabajo, calle y hambre.

Descubrirte en el paso del tiempo,

en la narrativa oral de la vida,

en la abuela y el abuelo,

en la niña, el niño y los jóvenes.

Descubrirte en el gusto,

el sabor el aroma,

en el margen y en el centro.

Descubrirte en el contexto y la forma,

que se torna bello o feo,

pero estás allí;

descubrirte, reconocerte y poseerte,

es mi deseo.

Luis Ortiz Silva. 2020.

 

Cuestión de Suerte

La cosa es que él sabe 

que su jodida rareza es perfecta.

Él sabe que no necesita más que una hilera

de dientes para detener el tiempo y que en sus

lunares se puede aprender a vivir.

Está claramente seguro de que no hay

nada que no pueda hacer si quiere hacerlo,

porque ha nacido para ser

el rey del mundo que imagina.

Él me mata y me revive constantemente,

es una estrella fugaz que vuela 

solo una vez cada vida.

Que suerte que esté de paso por la mía.

Que tragedia que solo sea de paso.

Patricia Castillo. 2020.